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一位穿白大褂的中年医生经过,小声地提醒了句,“不能抽烟。”
接着又在看见他根本没点燃的烟头后,嘟哝两声,悻悻离开。
病房门的隔音效果很好,他一点儿声音都听不见。
从正文的炽烈,到徬晚的暮色,他一动不动安静坐了很久。
生孩子无异与死门关。
当医生出来,宣布母子平安时,他才像从死门里被拽了上来,重重地松了一口气,额角冷汗涔涔。
“是个男孩,很健康。”
医生说。
他冷着脸好久,听到医生这样说,才稍稍扯了扯僵硬的嘴角。
进门第一件事,他没看孩子,先去看唐灵。
她躺在病床上,麻药还没退,闭着眼睛就像是睡着了。
脸色惨白像纸,连惯常殷红的唇瓣也变得苍白干燥。
刺铭心痛地摸了摸她的额头,触手冰冷,像薄脆易碎的冰片。
周围的医生在收理杂物,乒呤乓啷的各种金属碰撞声,婴儿稚嫩哑涩的哭泣音,推车,蝉鸣,风声,混杂不堪。
他撑着床杆,静静地吻她的发际。
不知过了多少年,他都还能记得这一天,从声音到光线,血夹着药的味道,那个孩子的哭声,深刻得像钉子打进了骨骼里。
唐灵醒来后,伤口就开始痛。
刺铭把宝宝推过来给她看,红红的小手皱巴巴的,像刺铭红耳朵的样子。
她忍着痛,很专注地看着那小孩,一颤一颤地笑:“好神奇…真的是小孩,还是活的。”
唐灵轻轻碰了碰他的手指尖,感叹道:“他的手跟酱卤猪蹄一个颜色。”
刺铭:“…”
…你是不是饿了?怎么能联想到酱卤猪蹄的,啊?
唐灵:“…完全看不出来长的像谁,都泡胀了,跟红萝卜一样。”
这么感人肺腑的母子初见的场面,她一直跟讲单口相声似的嫌弃他亲儿子。
刺铭实在有点绷不住,噗嗤笑了几声,“你要是饿了就直说。”
唐灵:“没饿。”
刺铭:“孩子还小,长开了就好了。”
唐灵:“名字呢?叫什么?”
刺铭:“男孩是跟我姓吧。”
唐灵:“嗯…叫刺萝卜…?怎么样。”
刺铭隔着婴儿车,坐在她对面,伸手摸了摸她的脑袋:“乖,名字是要上户口的,叫这个不合适。”
唐灵:“那你的名字是怎么取的?”
刺铭:“我妈随便翻字典取的,没什么特别含义。”
唐灵悄悄点头,“跟我差不多,我名字也是我妈翻字典找了个好听好看的字。”
“不然也给他翻个字典?”
唐灵用眼睛瞥了瞥小红萝卜,提议道。
“也行,我找本字典去。”
他说完,就摸出手机。
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